Ярмарка тщеславия

- Боге мой, щито это?
Смуглый человек, сидящий за столиком кафе на заправке, приподнял темные очки и обернулся на возглас спутника. Он провел ночь в пути, устал, и не собирался выходить из своей полудремы - но ему пришлось признать, что зрелище того стоило.
На заправку въехал... въехало транспортное средство. Два колеса и хромированный руль заставляли предположить в нем мотоцикл, но марку, страну-производителя и год выпуска не смог бы определить даже самый продвинутый знаток. Еще большие трудности были с цветом: разобрать, где краска, где пыль, а где грунтовка, не представлялось возможным.
Всадник был под стать своему железному коню. Из-за высокого роста колени и локти торчали в стороны при езде; мотоциклетный комбинезон, явно подобранный с большим трудом из-за того же роста, на швах еще сохранял небесную голубизну, но на спине и груди уже выгорел до рыжевато-белесого, а на коленях и заду вытерся до первозданно-серого. Шлем с надтреснутым стеклом и кое-где вогнутый, уже один раз доказал свою надежность - видимо, по этой причине хозяин и был к нему привержен.
- Богомол верхом на кузнечике, - сострил один из трех посетителей кафе, искавших укрытия от полуденного солнца, на удивление жаркого для первой недели апреля, под тентом из камуфляжной сетки.
- Скорее, Дон Кихот на Россинанте, - возразил смуглый, получивший классическое образование еще в те времена, когда оно чего-то стоило. Ему не то чтобы хотелось потешаться над нескладным мотоциклистом и его машиной - но требовалось как-то скоротать время до встречи и не заснуть.

( Read more... )